Fio Passageiro

Inexplicavelmente

2009-06-07T22:43:00.001Z

Estou aqui.

Sector de ponta e mola

2009-04-02T01:09:00.002Z

Sector de ponta

2009-04-02T01:02:00.000Z

Do poço sem fundo

2009-04-02T01:01:00.005Z

Damos muita importância à gestão das expectativas.

Assim, anunciamos em primeiríssima mão a nossa retoma.

Primeiro dia de Abril do Ano da Graça do Senhor

2009-04-01T23:01:00.004Z

Obviamente, o conteúdo do post anterior é verdadeiro.

How it should have ended

2008-11-18T19:50:00.013Z

Quando se começa um projecto a dois, ou a mais, um dos pressupostos é esse mesmo: ser a dois, ou a mais. Isto é tão válido numa equipa de investigação da NASA, como numa de putos reguilas que decidem disputar lançamento do caroço de cereja. Nas grandes como nas ínfimas coisas.

Por motivos indiferentes, ou que para aqui não elevam relevância, a minha colega do Fio não tem escrito e eu, por outros tantos, tenho escrito muito pouco.

Mas porque respeito muito as selectas (e de muito bom-gosto) pessoas que por aqui ainda passam e porque o supra mencionado pressuposto foi único e preponderante à prossecução desta Passageira intenção, já não faz sentido esticar mais este Fio.

Pela minha parte, encontrar-nos-emos sempre cada vez que vos ler e quanto à Prima, bom, temos uma relação firme de amizade muito real mesmo aqui ao lado.

Olhem, a minha companheira de blog é vidente!

2008-11-05T09:48:00.006Z

Reparem na data disto...

Está plenamente justificada a presente ausência aqui no Fio.

Novo domicílio*

2008-11-05T08:37:00.004Z

Palácio dos Elefantes, Tailândia

*À parte John McCain, Americano pelo qual continuo a nutrir um enorme respeito e que em outras circunstâncias seria o Presidente eleito dos EUA.

Os maus, os vilões e os bonzinhos

2008-11-04T22:05:00.002Z

O caso BPN foi aproveitado à fartazana para relembrar quantos ex-dirigentes do cavaquismo por lá passaram. Um facto, tal como por muitas outras mais instituições passaram e passam ex-dirigentes do PS. E, mesmo, do CDS. Um aproveitamento político e uma constatação. Tudo certo.

Só que, da mesma forma, pode-se exercitar outras constatações, muitas outras. Talvez menos mediáticas, mas, porventura, tão ou mais certeiras.

Antes de ser comprado pelo grupo BPN, em 2002, já o Banco(?) Efisa tinha sido, por mais de uma vez, alvo de investigações pela PJ – falava-se, então na imprensa, de branqueamento de capitais, operações não titularizadas sem correspondência contabilística e outras ilicitudes graves. Estou a falar da Polícia Judiciária e não de um mero regulador ou supervisor do sector.

Só que ao contrário dos anteriores pupilos cavaquistas, o último CEO interino do BPN, Abdool Vakil, presidente fundador do Efisa, foi, até agora, tido como um gestor exemplar com provas dadas pelo Governador do BdP, como, aliás, Miguel Cadilhe, posteriormente eleito presidente do grupo. Cadilhe, o tal que, efusiva e exaustivamente, se demarcou do mestre e não mais se cansou de o acusar de ter criado um monstro. Interessante, não…?

E amanhã é Segunda

2008-11-02T23:20:00.003Z

'tadinha...

2008-11-02T01:44:00.001Z

Só daqui a oito aninhos...?

Já me tinha esquecido como Lisboa é ventosa

2008-10-29T00:38:00.008Z

Acabava de sair do escritório, dando firme meia dúzia de passos largos e apressados pelo passeio e reparo que a portaria do prédio mantinha-se intacta ali ao lado. Não tivesse visto a senhora atrás com um caixote Ninco enfiado na cabeça e um tipo à frente que há 2 segundos não era careca e teria mergulhado exausto de vergonha para junto do porteiro, bem lá dentro, fora da possuída corrente de ar.

Presunção

2008-10-24T22:54:00.010Z

Sou um básico. Não me detenho no acessório mas no essencial. Basta-me e contenta-me. E agradeço. Quando posso. Até porque ser básico não é limitativo. Nada. É firmar-se pela base. Não é calórico, nem meteórico; não distende, nem enfarta. Nutre e circula frugalidade. Logo, mais credível do que crível, mais verosímil do que inteligível, revela, frequente e tristemente, uma incapacidade muito própria. E muito mais básica.

O Fio aqui tão perto

2008-09-11T14:25:00.000Z

Tinha perdido o endereço, acho.

Pensar que este foi um dos filmes mais empolgantes da minha extrema infância

2008-07-12T23:40:00.003Z

Na televisão com testos

2008-07-11T06:27:00.017Z

Vi, no passado Domingo, por incursão zapping à distracção, o programa do Provedor do Telespectador, na RTP1. Saliento como curiosidade, que me pareceu um misto entre o crivo censório salazarento e a anarquia do PREC oteloriano. Ou seja, e por ordem inversa, o povo dava opiniões estapafúrdias de G3 em punho e o Provedor, o Paquete de Oliveira (cá está), exilado entre quatro pladures antimicrobianos, tinha a palavra final.

O tema era a abundância de programas de gastronomia e de culinária em prime-time que apresentam receitas supostamente não acessíveis, quer em termos monetários, quer em termos de ingredientes e linguagem usada. A saber, destacavam-se os programas “O Sentido do Gosto”, com José Bento dos Santos; “Sal na Língua” de José Carlos Silva (“Na Roça com os Tachos”) e “Entre Pratos” de Henrique Sá Pessoa (Chef no Ritz).

Antes de mais, convém frisar que os programas acima referidos e alvo de críticas são, entre eles, todos diferentes: “O Sentido do Gosto” tem uma excelente abordagem histórica dos ingredientes utilizados na confecção, muitos deles de muitíssimo bom-gosto; o “Sal na Língua”, apresentado pelo possuído José Carlos Silva, salteia os costumes gastrónomos dos PALOP, - se bem que tenho a ideia que acaba sempre por ensinar a confitar casca de banana com peixe-voador grelhado – e o “Entre Pratos",mais profícuo em cozinha de fusão ou mesmo de autor, mas muito pouco afectado.

A turba enraivecida gritava: a gente quer é saber fazer coisas fáceis, que come todos os dias, tipo uns bitoques, um peixinho cozido com ovo cozido, ou, vá lá, quando muito, um franguinho no forno com as putas das batatinhas. Eram, obviamente, secundados pelos televisamente bem esquecidos Michel e Filipa Vacondeus, exactamente os mesmos que "ensinavam" todos os truques da pescada cozida e do arroz de cordéis de chouriço.

E ficou notório: o povo quer coisas simples sem finúrias: um prato de carne, outro de peixe e outro de dieta. E só quer saber quantas pitadas de sal, quantas colheres de margarina ou óleo deve meter. Só quer aprender a fritar um ovo e a abrir uma sagres. Afinal, é muito disto que caracteriza em múltiplos sentidos o actual Estado da Nação.

Eu não

2008-07-09T00:23:00.009Z

Na Católica éramos uns sete, mais entrada menos saída, muito unidos e leais: ninguém roubava namorada de ninguém, mas cobiçávamos algumas dos outros. Chegávamos às dez para as oito pró café e pra faltar à primeira da manhã, depois logo se via: ou continuávamos no bar às cartas nas bejecas, ou ia-se à biblioteca pra ver as mais velhas – lembro-me de ter encabeçado um Taylor inteiro à conta duma saída mingada ao Whispers. Quando calhava, não podíamos faltar às práticas de IBG. Entre nós, só havia uma frase verdadeiramente ofensiva merecedora de quezília: És um betinho! O destinatário sabia com precisão seu significado, embora fosse o seu significante que pairasse com mais fulgor e subsequente injúria na mona do visado. Era a desonra total, mesmo que dita com intuitos de mera provocação. Já as betinhas, as sentenciadas genuínas, queriam-se boas em tudo, principalmente na caligrafia para lhes sacar fotocópias. Éramos um grupo de sete, um grupo de sete presumidos xungas.

Calma, ela já volta

2008-07-07T22:08:00.004Z

Como prometido, depois de alguns gins tónicos, uns vodkas de limão, uns Old Parr's com muito gelo e até mesmo uns absintos e genebras, estou em condições de garantir que a nossa estimada e mimada Prima voltará muito em breve. Também estou em condições de garantir exactamente o contrário, já que a menina só bebeu água mineral natural da nascente. Mas fica o registo que vai prá iacta.

Calma, é só no cerebelo

2008-07-06T23:05:00.003Z

Acho piada à expressão desonestidade intelectual. É que tal como esta, deveria haver uma desonestidade emocional ou uma outra desonestidade sensorial. Porque qualquer que seja a sua tipologia, não deixa de haver um sujeito desonesto cuja carga paliativa de indecência pura e dura, almeja, quando muito, ser analgésica e de curta duração.

Na verdade...

2008-07-03T23:19:00.008Z

Quando me dizem que o défice orçamental está a ser controlado através de um desmedido esforço da classe média, não me repugna por aí além. O que verdadeiramente me retira do sério é saber que daqui a poucos anos não vai sobejar quase nada da dita para pagar despesas correntes de uma máquina pública obsoleta que persiste em não ser reestruturada. No fundo, tudo se resume a uma gestão negligente, descuidada e cobarde. Tivéssemos um goodwill político credível e nem sequer me importaria de ter uma dívida pública superior a 200%. Nem eu, nem Monsieur Trichet. E nem sequer me falem do poder redistributivo dos impostos. Há muito que é malbaratado pelos corredores do Terreiro do Paço, que, por mimetismo, e à semelhança de famílias inebriadas, só começam a pagar bólides a partir do próximo ano, sem qualquer adversidade ao risco, sem qualquer noção do buraco em que se estão a encanar.
Não é da minha têmpera ser anunciador de cataclismos, nem tão pouco apontar cegueiras políticas, mas isto nunca esteve tão mal e olhem que sei muito bem do que estou a falar. Já o Senhor Presidente persiste em querer cooperar estrategicamente: surreal...

E agora, para desanuviar

2008-07-03T22:34:00.000Z

2008-07-01T22:40:00.005Z

Sinto, intermitente, o teu pestanejar ao longo do meu abdómen. Parecem batidas de asas de insecto que se vão colando pelo suor à medida que descem pelo filamento de pêlos ruços até ao sexo. Mais abaixo, sinto a queda de uma gota gelatinosa e quente. Minha pele, ligeiramente arrepiada, estremece. Afinal, caiu-te uma lente de contacto lilás. Mas manteve-se a verde. Olho-te, olhas-me, olhamo-nos. Já quantas vezes te disse que tens um olhar diferente? Teu estrabismo não conta. Foi com ele que nos conhecemos: enquanto fitavas o copeiro no terraço, já me posicionava tacitamente de lado, só para me anteveres copioso na cama.

Nunca me canso, nomeadamente quando adormeço

2008-07-01T21:09:00.004Z

por supuesto

2008-06-29T22:10:00.001Z

Poixxx...!

2008-06-29T02:30:00.007Z

Por ora, sinto-me um carregador de piano com teclas de marfim, cauda inteira longa e encordoamento em aço. Carregado, portanto.

Engraçado como negligenciava outrora quem entrava sozinho na blogosfera, pindérico, com volições em ser astro na bio-tecnologia da semântica e estro de pingo grosso na métrica. Pensava: ah, valentes!, aproveitam para amigar, engalanar e mostrar tamanho. Ou, se deprimidos: porreiro, pá!, boa terapia, 'tadinhos...

Claro que escalonava: cinco amigos que entrassem com cinco blogs, um para cada um, garantiam, desde logo, empolgantes parabéns: - ganda blog, és do melhor que esta patranha já viu, e se não és do melhor, és muito sensível e profundo, e se não és muito sensível e profundo, és do mais excêntrico e do mais maluco. E se não és nada disso, és do mais incompreendido e humano. E se não és do mais incompreendido e humano, devias ser porque não se percebe peva do que escreves. Mas, pronto, muito à frente, 'tás a ver? Já um só neófito, ou tinha muita balela para descarregar, ou um trauma erótico-sexual por experimentar, ou um inflado super-ego por superar.

Preconceituoso, eu. Do arco da velha. Velhaco! Da merda.

Agora, carrego sozinho este Fio, pesado e ressequido, porque a minha parceira de blog prendeu o burrinho e fez jus à palavra da ordeira alternância – diz ela. Será que adianta pedir desculpas esfarrapadas, pegar em dois copos de gin (eu pego num terceiro de cerveja) e sugerir, por meríssimo acaso, que volte a postar…? É que até podia ser sobre o Vale e Azevedo ou sobre o tritão de barriga encarnada…

Caríssima * *, ®

2008-06-27T09:18:00.006Z

Ainda por digerir a gentil surpresa – as coisas muito boas querem-se demoradas e crocantes na boca -, não quero deixar de levantar mãos à Divina Providência (e a uma outra mais caridosa) por sete anos depois a ter reencontrado. Parafraseando o poeta, também não foi muito difícil: quando uma Vidente passa, fica como o Universo. Ora, sendo quem é, por tudo aquilo que nos proporcionou e com tanto satélite com aspirações BigBrotheanas, bastava uma lasquinha de cristal ou um nico cravado de filigrana para reconhecimento imediato e científico.

Gratíssimo por tudo,
Beijinho

JoãoG

Não sabe, nem tem de saber

2008-06-27T00:20:00.006Z

A Mónica Marques não sabe, nem tem de saber, mas sou um infalível leitor da sua diáspora blasée. Não porque também já tenha sido algumas vezes um expatriado no Sul do Arpoador e traga comigo o mapa mental de todas as ruas e das duas praças do eixo Leblon-Ipanema. Não por querer saber se Carolina Ferraz anda pelo shopping ainda mais esquálida do que há dois anos ou se Sérgio Cabral s’empolgou com a Exposição Machado vive, na ABL. Na verdade, e de momento, só quero saber duas coisas: Se o exclusivo CÆSAR PARK deixou cair o "Æ", ficando-se por um volátil "E", e quanto mesmo leva o Doutor Zieger por sessão…

Pode ser por e-mail, gratíssimo.

Desvendável

2008-06-25T22:58:00.008Z

A verdadeira excitação está no depurar tenso e contínuo, concomitantemente ronceiro e intermitente, com que elevamos o nosso prazer ao indispensável. E o nosso indispensável é quase tudo. A nossa vida e outra muita, nossa e dos outros.
As ladainhas que entre esquinas tomam tempo e discernimento, atentam excelsa e repentista sabedoria, mas nunca esta lenta, apaziguadora e prudente depuração. Parece coisa de génios histéricos, que descuram, entre charcos e formigueiros, as suas lâmpadas, doces lâmpadas.
Por vezes, ouço-as longe, lá muito longe. Cerces e entoadas, vazadas no tempo. Nesse mesmo, que, de tantas vezes reencontrado, persisto em num só jorro lograr.

Enquanto esta coisa não reabre, coisas que me lembro de dizer

2008-06-25T09:25:00.001Z

Enquanto esta coisa não reabre, coisas que me lembro de ouvir falar

2008-06-25T00:05:00.000Z

Um Feliz Natal, ou lá o que é isso

2007-12-24T00:00:00.002Z

Daqui

One-liner *

2007-12-05T17:52:00.000Z

Boicotar um mau produto não é só um direito do consumidor, é um dever cívico. Assim, quando me pediram 6,50 euros por uma pilha para o identificador da Via Verde, fiquei de imediato imbuída de espírito de missão e rescindi, na hora, o contrato com a empresa fornecedora, em regime exclusivo, de pilhas de platina.

Infelizmente, tenho de concluir que os distraídos não foram feitos para a resistência civil. Depois do grande gesto, nunca mais me lembrei de evitar a dita via… raios, é tão incómodo ser-se panfletária na auto-estrada. E, não bastando a tristeza comezinha de possuir alma insurrecta em tempo de pequenos desafios, custa incorrer numa pilha de coimas pela deficiente execução de um puríssimo imperativo de consciência.

No fundo, só me restam dois caminhos: ou boicotar as auto-estradas, o que é capaz de ser um tudo-nada complicado, mesmo para uma resistente devotada, visto que - tirando a subida da Senhora da Graça, mantida em sossego para fins ciclomotores, os escadórios do Bom Jesus de Braga, por desgraçada influência clerical, para além de meia dúzia de veredas serranas, coutada do incendiarius ibericus, espécie protegida sem grande risco de extinção – já só há auto-estradas em Portugal; ou desatar a buzinar doidamente em tudo o que é portagem e aguardar serena pela beatificação que - mais dia, menos colete de forças - recompensará os meus esforços revolucionários.

Enquanto sopeso bem as opções, vou ali desmontar o identificador e ver se dá para inserir uma pilhazinha vulgar de Lineu. Sejamos realistas: hoje em dia, a resistência civil ou se moderniza ou mete o rabiosque entre as vias…

(* )
dedicado a um sujeito, que a solidariedade me impede de identificar, incapaz de manter a prometida e desejada alternância (o YouTube NÃO conta para o efeito ), por alegados múltiplos bizarros afazeres profissionais, mas cuja consciência MUITO pesada não o deixa andar por aí a laurear sem suplicar à co-blogger - essa sim, mortinha de trabalho - poramordasanta, para escrever SÓ um one-liner, que ele promete que publica até ao fim-de-semana, caia-lhe já aqui o almoço de três horas aos pés se não está a dizer a verdade, e que nem sequer tem o bom senso de perceber que há pessoas constitucionalmente inaptas para o desiderato, mesmo que o sarcasmo lhes saia pelas orelhas em staccato quando ouvem ladainhas de labutas alheias

e não sei se tinha assim tantas saudades

2007-12-02T03:10:00.002Z

afinal, era insensatez...?

2007-12-02T03:00:00.001Z

Conto de Natal, com azedume, azia, palhaços e bolas ondulantes

2007-11-30T22:37:00.000Z

Se há palavra que nunca uso - e a censura prévia não é fácil para incontinentes vocabulares militantes desde a mais tenra fralda - é gaja. Gaja é coisa bafienta de entradote borrado de misoginia. Mas hoje comprei a revista Sábado, e dei comigo a pensar… gaja masoquista.

Não por sobranceria apatetada - não ando por aí a proclamar que só leio o suplemento de macroeconomia da Review of Architectural Design - mas há que estabelecer um limite para o mau jornalismo e o meu é o da invenção e da preguiça. E, já agora, publicar fotos de celebridades, ilustradas com meia dúzia de patranhas cozinhadas pelo idiota mor da redacção, ou com rançosos boatos de tablóide de supermercado, não é jornalismo. Nem sequer é entretenimento. É falta de um módico mínimo de respeito pelo leitor, que paga para ser insultado.

O meu lapso de julgamento desta semana proclamava em caixa que o Vasco Pulido Valente e o Miguel Sousa Tavares se odeiam. O que, francamente, é problema dos dois sujeitos e de quem lhes atura as madurezas. Eu até simpatizo com ambos… terra de cegos tem vantagens. Posso mesmo dizer que tenho grandes afinidades com VPV, pois ainda não escrevi um romance. E também já andei por aí a citar Taylor com fervor de evangelista, só que, felizmente, sem o efeito secundário da convicção da minha superioridade profética entre os gentios. Para além de ser tão doente como MST, mas não vamos por aí que hoje não me apetece falar de assuntos sérios.

Como é óbvio, e apesar das credenciais supra me qualificarem superiormente para o efeito, não vou aqui fazer a recensão de Rio das Flores - a literatura é quase tão sagrada como o futebol - nem pronunciar-me sobre a crítica do VPV, até porque me falta o rancor para discutir imprecisões históricas. Também ninguém me pagou para ler um ou outro, de marcador em riste, à procura de lugares-comuns. E até acho que os lugares-comuns em MST têm tudo a ver com o seu passado de jornalista e advogado. Não há jornalista que não se delicie com um lugar-comum e não há advogado que não insista no óbvio. E acabei de usar dois lugares-comuns que só me ficaram bem. Já aquela de o enredo ser superficial, não é bem assim, o que acontece é uma questão pura e simples de areia e dimensão da caixa. Os frescos históricos são carga para veículo pesado.

Claro que, para além das alegadas imprecisões históricas, absolutamente irrelevantes, da dúzia de lugares-comuns sublinhados pelo valente olho de águia, que, por acaso, não são lugares-comuns, mas episódicas e aceitáveis fragilidades de prosa, da dificuldade em entrosar uma narrativa ficcionada numa descrição histórica, que muitos e melhores escritores antes de MST demonstraram, Rio das Flores tem, de facto, problemas, o maior dos quais é a falta de densidade dos personagens. Que é comum a toda a obra de MST, e corresponde a uma sua incapacidade de os viver por dentro. Ser um terceiro atento será essencial para um jornalista e para um advogado, mas é uma desvantagem descomunal para um romancista ambicioso. Os personagens de MST são reconhecíveis e pouco densos. Melhor fora que fossem reconhecíveis e apaixonantes (aliás MST só será verdadeiramente um bom romancista quando tratar os seus personagens como trata qualquer Vasco - ou seja, quando se exceder). Mas muito pior seria se fossem pífios e levezinhos.

Os outros dois grandes problemas de Rio das Flores são muito mais fáceis de resolver. Primeiro, o livro vende que nem pão quente – mais um lugar-comum e começo a arrastar os parentes pela lama. O segundo, o seu autor… até porque, segundo os vascos, vende pela imagem do dito. Não é de todo verdade, mas até estou disposta a dar de barato. E só veria vantagem nisso. Já que tanta gente compra livros com a ligeireza e espírito ovino com que escolhe um representante político e muito menor empenho do que poria na aquisição de um casaco de Inverno – o que até pode ser sensato, ninguém morre de pneumonia por eleger um mau Presidente da República - ao menos que leiam uma prosa escorreita e genuína, escrita por um tipo ambicioso e que se tenta superar. MST é um escritor honesto, interessante e capaz. E num país de Sábados e de maus casacos de Inverno, só mesmo um Vasco ou um vendedor de Rodrigues e gorros similares se roeria com o seu sucesso editorial.

Uma alegria e uma arrelia num só parêntesis

2007-11-30T01:17:00.001Z

Antes que a Prima publique aqui o seu próximo post – parece que é um inacreditável Conto de Natal com azevinho, azevias, pistácios e bolas ondulantes - proponho um parêntesis com duas notas:

1º Estamos a tentar recompor o sitemeter dos simpáticos destaques da Controversa Maresia e da Bomba Inteligente, que, obviamente, se vão arrepender da gentileza quando perceberem que não somos de confiança.

2º A quem nos escreveu sobre a Praia da Luz, gostaria de esclarecer que todos os nomes são fictícios, não violando qualquer direito à privacidade: as pessoas existem, mas só as reconhece quem as conhecer. À excepção dos nomes dos senhores agentes da autoridade, que, presumo, serem próprios.

À peugada da Luz (II)

2007-11-27T01:14:00.000Z

O senhor Gaspar é o habitante mais enigmático da Praia da Luz (enigmático é eufemismo, eufemismo de extrema polidez). É o branco mais marroquino de todos os Algarves. O cabelo lustroso de índio, escorrido até às pestanas ausentes, é a inveja da foca mais bedunzenta. A sua face assemelha-se a uma só mancha, salpicada por alguma pele cor de pele, com outras manchas, que até podem parecer pele, descontando os sinais com mais pinta de mancha. Baixinho e de vestes azul-esverdeadas, desponta para a visão desarmada do mais distraído veraneante como um lúgubre querubim dos subúrbios dos arrabaldes de Alcácer-Quibir.

Dentro do género, o senhor Gaspar é um algarvio de gema e amêndoa tostada, uma excelente pessoa, salgada e tisnada de feliz. Tanto adjectivo não é à toa. Gaspar, o Senhor, tem três imensas qualidades: sabe tudo do Burgau à Meia Praia; em ondas do sudeste, já salvou mais de mil vidas e trabalha devagar devagar devagar.

Puxado o SG Ventil, vai falando do ora avô pescador do agora Albano pecador com o mesmo à-vontade com que brinca das picuíces do Doutor Catita, das forretices do Engenheiro Quadrado ou do racismo do Arquitecto Canto Moniz: - São todos da terra; uns nascidos, outros criados. Em marés vivas, com os nadadores-salvadores em labuta nas casas de alterne invernosas de Portimão, faz-se ao mar, vezes sem conta a nado, sempre de roupa e meias, atracando corpos cansados de cabeças perdidas e tantas outras ébrias, sem nunca ninguém lhe ter visto o tornozelo ou o esterno completamente brancos a descoberto. No Verão, aluga casas, quartos, restaurantes, cafés, toldos e sarjetas. No Inverno, cuida dos jardins, das buganvílias, das cicas, das piscinas e dos gramados.

Desde a primeira vez que vi o Senhor Gaspar nunca mais deixei de acreditar em lobisomens. Doces, sem pelos e com orelhas omniscientes.

Bem mandada

2007-11-20T23:32:00.000Z

O João G quer que escreva a quinta linha da página 161 do livro que ando a ler. Um empenho sensato e sobremaneira profícuo, mas vou ter de fazer um pedacinho batota. É que eu nunca ando a ler. E isto nada tem a ver com alguma aversão ao peripatetismo que me adveio do leite materno. Ou com saudáveis cautelas locomotoras. Apenas com o facto de eu ler estupidamente. Ler de uma vez só, ler como se cada livro fosse véspera de analfabetismo perpétuo. Ler como se cada livro não tivesse amanhã.

Por isso, descontados os textos profissionais - e ia lá maçar alguém com linhas de um desses! – ou as bandas desenhadas – que, convenhamos, não são muito fecundas em páginas 161, ou em quintas linhas – eu nunca ando a ler um livro. Posso estar no momento a lê-lo, mas isso prejudica, obviamente, que, ao mesmo tempo e até o acabar, me debruce sobre inanes tarefas. Altura em que - QED - já não ando a ler o dito.

Restam-me, pois, três opções: o livro que irei ler, o livro que nunca lerei ou o livro que acabei de ler. Só que nunca sei o que irei ler a seguir… os compulsivos não agendam. E recorrer a um livro que nunca lerei parece-me viciar o vão propósito deste desafio, para além ser desagradável revelar a um pateta bem intencionado que só usarei a sua oferta no dia em que me fecharem numa ilha deserta sem árvores com folhas macias.

Pelo que sobram os livros lidos recentemente que jazem à mão de semear. Vou escolher a quinta linha da página 161 mais lapidar de todas (se há algo de que me orgulho, com toda a modéstia – embora a modéstia seja uma virtude que me parece sobrevalorizada, aliás nem sequer tenho muito respeito pelas virtudes, posso mesmo dizer que a mansidão como virtude capital me provoca urticária - é de ser hiper concisa, mesmo quando cito…) e depois volto.

A 5ª linha da página 161

2007-11-19T02:08:00.000Z

«...then she hangs up.»

"The Yiddish Policemen's Union", Michael Chabon

E encadeio desde já aqui à Prima e à Lolita na convicta esperança de ver duas dragoas em plena diversão.

PS: Caríssimo Espumante, mil desculpas pelo atraso de duas semanas...

À peugada da Luz (I)

2007-11-02T11:48:00.000Z

Conheço a Praia da Luz desde que nasci. Há mais de trinta e alguns anos.

Na verdade, são duas praias: uma quase de areia e outra quase de rocha. Nesta última, na prainha, fazia mergulho a uma centena de metros da costa. Observava as espinhosas e coloridas estrelas do mar (as mais raras eram lilazes), os chocos, os linguados, os polvos, os salmonetes, os cardumes de carapaus. Na costa, apanhavam-se camarões, ouriços, caramujos, santolas, caranguejos gigantes, lapas e… os lixados dos mexilhões. Muitos deles estavam predestinados a petiscos saboreados pela tarde até noite fora.

As praias naquela zona ainda não pertenciam ao Algarve atolhado em alicerces, alvenarias, sucatas e plásticos. Tinham mais iodo e menos alumínio...

Era uma aldeia de pescadores salpicada por moradias de veraneantes - como eu - e umas quintas com figueiras, alfarrobeiras e medronheiros pelo interior. Uma aldeia pacata, de famílias, de crianças, de pessoas e de doutores reconhecidos pelos curricula certificados pelo único cabeleireiro (êxtase!) do sítio.

Quase que acredito que o mais espectacular incidente que por lá aconteceu foi comigo: fui abalroado por um condutor bêbado francês, num mísero Peugeot 205 cti, às 6:35 da madrugada, guindando para a sucata o meu lindíssimo Honda Civic VTI-Vtec, 160 cavalos, preto. Prontamente, o Sr. Agente Cobra tentou comunicar a ocorrência ao Sr. Agente Lagarto por Walkie-Talkie. Contudo, em vão. Ainda assim, o meu amigo pendura sugeriu, em tom de laracha, que talvez faltasse pilhas ao aparelho… Qual o espanto, o Sr. Agente Cobra acenou afirmativamente profundamente desagradado: - Esta merda verte baba!

Tudo bem, eram os idos anos noventa do século passado, pois então.

A enóloga

2007-10-27T12:50:00.000Z

Laura tem vinte e oito anos. Ar catita. Olhos amendoados verde-musgo e uma pele naftalina que deixa adivinhar o sangue à flor do nariz arrebitado. Basto cabelo escuro e lustroso entrecotado por um risco em ziguezague que lhe sucalca a nuca nívea até à testa.

Sentada, mantém porte esguio e pose altiva. O vestido negro denuncia reentrâncias curvelíneas que valorizam a gema larimar hexagonal pelo último terço do decote em U.

Linda de morrer e só me fala de vinhos.

Oscila circularmente o cálice de tinto. Pára, espera e cheira. Volta a oscilar, ora em elipse, ora em círculo. E pára. E repete. E diz:

- Alfrocheiro medonho, não fora o Merlot... Trinta/setenta, sem dúvida. Quarenta/sessenta, vá lá...

- Ah é...? - Pergunto eu.

- Sem dúvida, merecia madeira. Aduelas, aduelas dela!

Tento fugir ao mote:

- Então, Laura, e que me dizes à lebre?

- Querido, não está má... se bem que se a marinada tivesse levado Chardonnay 2005... hmm... Clos de Vougeot, talvez, o sabor estivesse muito mais intenso e a carne muito mais interessante!

Foi a gota de vinho. Nem o poder dos teus glúteos, Laura, consegue sobreviver à cortina do bocejo da obsessão alheia. Talvez se te tivesse deixado de véspera a marinar em Chardonnay...

Last word

2007-10-26T02:45:00.000Z

E os últimos são os menos primeiros.

First Born

2007-10-26T02:44:00.000Z

O primeiro nunca se esquece.